Perdi conta dos soldados
Que me caíram no prato,
Assim já meio queimados,
Gosto deles que me mato.
P'ra matar o desconsolo
Dos pobres desgraçadinhos,
A patroa pôs-me tolo
Ao fritá-los bem fritinhos.
Atacaram-m'um a um.
Lá me safei como pude.
Em tempo quase nenhum
Dei-lhes cabo da saúde.
Minha mulher, eu aposto,
Não há melhor nem + bela.
Sabe bem do que eu gosto.
Por isso, morro por ela :)
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